JORDAN

18 Mai - Mykonos, 22h30 

Fin du service, je ressors le journal. Je me demande pourquoi j'y reviens tous les jours, j'ai pourtant jamais été un champion d'écriture. Ça doit avoir quelque chose de cathartique, d'écrire ce qui m'arrive. Ou alors je suis juste comme ces criminels débiles qui racontent leurs plans avant de tuer le héros, et qui évidemment finissent par ne pas le tuer. Tuer d'abord et parler après, c'est quand même la base de la sécurité. 

Jusque là et surtout depuis hier, c'est pas mal, la Grèce. Ici, dans les Cyclades, il y a un paquet de petits bateaux : voiliers, catamarans et quelques yachts, j'ose même pas imaginer combien ils coûtent. Ça me rappelle des bouquins que ma mère adore. 

Quand elle a eu son opération des yeux, il a fallu que je lui fasse la lecture pour l'occuper. Je me souviens d'un qui se passait plus ou moins ici. Une île où on envoyait mourir les lépreux, bien loin des regards. Et comment ça a foutu la merde quand ils les ont guéris et renvoyés chez eux. Ah oui, l'île des oubliés. Je me demande si elle se visite? 

Pas mon genre de lecture, en vrai. 

Moi je serais plutôt Mort sur le Nil.